Esa que te prometiste hace años. Esa que sabes que sí. Esa en la que puedes, en la que sucede, en la que subes al barco, al tren, al avión y no despides en el andén. Esa en la que cantas tus canciones y apagas el ruido; esa en la que no lees sino escribes. En la que arriesgas, corres, gritas. Esa en la que te equivocas tú y no otros por ti. Esa en la que decides. Es en la que te decides. Esa maravillosa y desastrosamente tuya.

La vida tan tuya. Esperando.

Tu ausencia es la astilla en el alma

Intentas sacarla, pero se mete más dentro

Y duele.

Hoy los libros están tristes. Celebran su día abandonados en estanterías, llenos de polvo y rabia. La que da ver lo que sucede cuando no se leen. Cuando todo lo que sabes es lo que te cuentan tus redes que, algorítmicamente, solo te ofrecen lo que piensa como tú. Cuando acumulan silencio mientras el ruido de la ignorancia no deja escuchar los gritos (sí: esto es un guiño a Godot, al que ya nadie espera).

Hoy los libros solo tienen el consuelo de las rosas que les acompañan en el llanto, porque al amor le puede suceder lo mismo

No es razonable. No es lo que otros harían. No sirve. No vale. No sé para qué. No tiene sentido. No lo hagas. Te vas a arrepentir. Qué me estás contando. No lo veo. De verdad lo has pensado. Estás loco.

Estás loco. Sí. Pero es tu locura. Te pertenece. Te define. Te merece. Ta hace tú. Te da la vida. Te arranca la sonrisa. Te despierta los lunes. Te hace cantar. Te hace amar.

Tu locura. Bendita seas entre todas. Que nadie te la quite.

Cuando apareces, cuando llegamos a la mesa, cuando pedimos, cuando podemos compartir el postre, cuando toca pagar, cuando terminamos, cuando pedimos la segunda, cuando llegamos al portal, cuando pensamos en si enviar un mensaje tras una cita maravillosa, cuando no contestas, cuando contestas…

La vida es lo que hay después del y ahora qué.

De tan enredado en tu sonrisa te piso al bailar.

De tan mirando tus ojos me tropiezo con las aceras.

No soy torpe. Eres tú.