Aquel tiempo de lluvias, desmemoriados lamentos, momentos de un pasado pasado, remotos quejidos que rompieron silencios.

Que aquel tiempo no vuelva. Reste en paz para siempre. Quizá olvide, quizá alerte, pero no te presentes en el presente.

Aquel tiempo del impar deslucido por vacío.

Un faisán sin amor es un arroz.

Una mansión sin besos es una cárcel.

Un viaje sin tu compañía es un traslado.

Tu cuerpo sin vestidos es mi moda.

Y decidieron ininterrumpirse.

Todo serían sinfines y entre tantos.

Todo duraría un eternamente mientras.

Todo sería un largo durante.

Siguen besándose.

Todo el que sufre,
ama, llora, rie, espera,
corre, grita…
viven y sienten la poesía. 
Luego algunos elegidos
por musas ya adorables
ya insistentes
se atreven a escribirla. 

La poesía va mucho más allá
de los poetas o pretendientes del verso. 
A nadie debe pertenecer. 
A todos da la vida. 

Pensar
en tus besos
a veces
duele. 

Encontrarme 
en tu boca
siempre
cura. 

Cae la niebla 
de abrazos no dados,
sentientes sin existir
siquiera. 
Cae la lluvia
de amores no declarados,
en los parques vacíos
y cerrados. 
Cae la tormenta 
de las vidas soñadas,
despiertas al nacer
trasnochadas. 

Ese día infinito
de las almas que se esperan,
con sus noches desiertas. 
Esos silencios longevos
que desviven las horas,
sucesos de nada a quien decir. 
Esa espiral de espacios
vacíos, profundos y oscuros,
cuevas con nadie a quien besar. 
Esas noches insomnes
de sueños, pasillos y habitaciones 
que son desiertos y destierros.