Al mundo le sobran preposiciones
Literalmente. Le sobran posiciones previas alimentadas con prejuicios y salsa de odio.
Y le faltan proposiciones.
Literalmente. Mirar al futuro juntos
alimentados con cañones de esperanza.
El odio predispone.
El amor propone.
La palabra anuncia,
no es cobarde, ni se esconde.
No es como la lágrima,
traidora fugitiva en el rostro.
No es como el beso,
sorpresa fugaz de caramelo.
Y si la palabra anuncia,
el poema es palabra
hecho versículo y
habitando entre nosotros.
Amén
Miras desde lejos
o cerca, solo tú sabes,
dueña del tiempo
y de todos.
Miras mi victoria
cinco a cuatro
de carreras y derrapes.
La idea es seguir
dueño del todo
que me regalas.
Hay días en que te dejas las llaves en casa,
otros a ti mismo.
Hay días en que vuelves a por ellas,
Otros esperas que haya alguien cuando vuelvas.
Y qué me dices del mañana
si hoy tan solo espías opciones,
sutiles, maleables y contingentes.
Y qué me dices del presente
si mañana tan solo será un olvido
obvio, intocable y necesario.
Y qué me dices del pasado
si ayer tan solo es recuerdo
difuso, lejano e insuficiente.
Así que no hables más,
tan solo intenta la eternidad
colosal, tremenda e inmensurable.
Te haces pequeño al querer ser grande,
te silencias en la evasión del ruido,
te redimes del pecado convencional,
te presupones en posturas ensayadas,
te reescribes sobre borrones sin cuenta nueva,
te intentas sin hacerlo,
y todo es ciclo, fase, periodo, tramo.
Todo en plano secuencia imparable.
Si vieron, fugaces, las ideas de un mundo mejor, y alentados por esos sueños mordieron sangre.
Si quisieron, ilusos, cambiar la faz de un rostro anegado de odio inmisericorde.
Si postraron, agotados, sus cansadas voces de tanto gritar frente a las calles oscuras.
Quiénes somos nosotros para no resucitar sus sueños, pidiendo perdón por llegar, probablemente, tarde.
Se habla siempre del cruce de miradas.
Se habla poco del cruce de silencios,
mejor no digas nada y cruza.
Cruza sin mirar, si es posible.
Siempre es poco un te veo pronto.
Solo bastan los ahoras
Los ya
Y los siempre
Lo demás es espera.
Censor de hombre libre y pájaro cantor 