Las dedicatorias de los libros son besos sin avisar que te dará el futuro. Algunos tristes. Otros maravillosos.

Pero siempre serán besos.

Imprimirás tu esencia en un frasco de cita inesperada. Será un qué sé yo, un yo qué sé. Será un sin querer, será un no quería. Pero lo será todo. Y sonará esa canción. Y la esencia será un verbo. Y será un es.

Ese pasado, que se agarra al alma el día en que parecías olvidar. Ese futuro altivo en su templo dudando de tu capacidad.

Y este presente: la vida y tú jugándoselo a los dados.

El amor es el mármol con el que artistas mediocres generan historias de dolor.

El mismo con el que los genios cincelan historias maravillosamente interminables.

que sucede mientras tanto.

No sé si me quiere.

Sin ser llama, quemas; ardo de frío esta noche

A golpe de ternura, nos inventas un sol de eclipses imposibles.
Y lo haces así, como si nada.

Te necesito veinte soledades y una canción desesperada.

El lado bueno de las cosas está enfrente