No entras en el espacio reservado,
no en el acotado para estos propósitos.
Este espacio, ahora virgen,
espera nuevas tierras, nuevas aguas,
de lluvias voraces, diluvios quizá.

Porque este espacio es mío
tan mío que hay para todos, menos para ti.
Pero tú no entras, no cabes, ni de lado,
aunque sea el bueno, ese que conozco,
ese ya lo tengo acotado, medido, bien delimitado
con los entresijos de los hierros, fundidos
con el calor frío del que arrastra sin moverse de su sitio,
del que mueve sin ser movido: y a nadie
conmueve ya.

Y por el miedo a la intrusión del no invitado
a la debilidad del que desespera
o la absurda realidad de lo que nadie explica
lanzo la llave al mar, al inmenso océano
que me la devolverá cuando tenga que ser
en forma de lluvia voraz,
diluvio quizá.

Infinito queda el pasillo
que ya no caminas.
Lejano su final
porque nunca llego a él.
(Y para qué llegar ahora).

Rebotan mis quejas
allá donde intento
llamarte, pedirte
que vuelvas donde me dejaste.
Hacia dónde reiniciarme ahora.

Y es insulto doloroso
(y que nadie se atreva mentarlo)
confundir la ausencia
con un simple echar de menos:
lo segundo es cadena perpetua.
Pena de muerte lo primero

Alguien debería declarar esta batalla
nula.

Alguien debería detener este
sin vivir constante:
el no saber si es el final o el principio.

Porque es
en este momento
y esta tierra de nadie
donde surgen las preguntas incómodas
¿Lo hemos hecho bien o lo hemos hecho mal?

Esta batalla nos está matando a todos
y terminará por no dejar a nadie:
campo yermo y sin bandera.

Alguien debería decidir de una vez
y por todos
si esto que nos pasa es cielo o infierno.
Porque lo que no queremos es
un limbo donde ninguno da un paso adelante.

Alguien debería pactar con las partes
tregua o retirada a tiempo.
Alguien debería declarar nula esta batalla,
pero nadie es alguien
Y alguien es ninguno

duerme la ciudad y una muchacha negra entra en el bar.
grita que los blancos huelen mal

…hacía meses que no tenía insomnio.
Hoy está aquí, sentado junto a soledad.
Los tres discutimos lo que ha sucedido hoy.
El uno contento, la otra enfadada.
Argumentos repentinos en una noche donde el otoño seguirá siendo hermoso en la Selva de Oza,
mientras aquí…
argumentos repentinos en una noche de otoño,
en Madrid no sé si es otoño aun
les pido silencio, pero no callan
más argumentos repentinos en una noche cualquiera.
Hacía meses que no tenía insomnio.
Hoy al menos tengo argumentos.
Argumentos repentinos en una noche distinta.
El insomnio es como un círculo, cuando parece irse comienza
vuelves al punto de partida
quieres salir por la tangente,
como una excusa,
como un cobarde que no afronta la situación
pero estás donde empezabas
o no
a lo mejor estás al principio de algo
pero quieres verlo como el final
En el centro del círculo, como una canción,
argumentos repentinos de una noche después de.

Han entrado la sonrisa y la preocupación,
van siempre de la mano
pero solo puedes bailar con uno de ellos
de hacerlo con ambos te pisarás tu propio pie.
Me besan, con esmero la primera,
el segundo pincha por su barba.
Se sientan,
somos demasiados en el sofá, que ahora es cama.
Alguien sobra pero
¿por qué me da la sensación de que soy yo
si soy el único que paga el alquiler?

Uno a uno me interpelan
veo iconos de no conectado,
todos dormís, cabrones, me dejáis aquí
rodeado de argumentos repentinos de una noche sin tregua.
No os juzgo, os envidio.
Lo mejor del sueño es que callan porque están como ausentes.

Pero a estos no los calla ni dios,
porque no existe
o existe y no quiere
o existe y no puede
o existe y, hete aquí la mejor de las ironías,
se ha quedado dormido.

encontrarme con otros pies paseando por mi cama atrevidos y helados
despertarme con un soplido en la espalda y más allá
salir corriendo a contar alguna tontería de las catorce que me pasan al día
una mano perdiéndose
una lengua cayendo sin defensas aparentes
una dedicatoria en la última página de un libro regalado por impulsos
un piropo a desmano e inesperado
una sorpresa a deshora
una sonrisa a bocajarro
doce preguntas con una respuesta
una respuesta para doce preguntas
sobrepasar
ser sobrepasado
esperar sin excusas
adelantarme sin avisar

robarme el alma con nocturnidad y alevosía
entregar el botín con amanecer y zumo de esperanzas

Terapeutas de nosotros mismos,
confesores sin redención,
filósofos de increencias,
pensadores sin conclusiones,
argumentadores sin lógica,
ociosos sin tiempo,
finalistas del principio,
principios del fin.

la indiferencia y el dolor
entre no pensar y pensar en todo
«he dicho lo mío a tiempo y sonriente»
entre la apariencia y el engaño
entre la esperanza y el sortilegio
«bien quedo cuando canto»
entre lo imposible y lo cotidiano
entre realidades y misericordias
entre sueños y despertares
«la inmunidad me carcome los huesos»
entre reclamaciones y peticiones
«se debe subrayar la importante tarea
de los perseguidores de cualquier nacimiento»
entre la amistad y la prostitución del alma
entre la vida y el odio
«buenas noches amigos
… y enemigos»

no hacer ni caso de lo que te dicen, aun sabiendo que tienen toda la razón,
hacer caso a todo lo que te dice, aun sabiendo que es mentira,
mentirte a todas horas, aun sabiendo que no te creerás,
descubrir que nunca estás solo, aun cuando no estás con nadie,
sentir que siempre te falta, aun eliminando el aire que os separa,
seguir oliendo su prefume en tus dedos, aun después de frotártelas con rutinas y teclados,
seguir su sombra en todas partes, aun poniéndote la venda de la realidad,
vaciarte de ti mismo por los rincones, aun sabiendo que no te recuperarás nunca,
escuchar siempre su canción, aun sin encender la radio,
que sea siempre domingo, aun el sábado,
reconocerlo, aun cuando suponga el final,
decir adios, aun cuando crees que deberías quedarte.

Antes de las batallas que he perdido,
de los escudos protectores,
de las flores que pisaron

Antes del beso traidor,
de las manos que se cerraron,
de las lágrimas a caudales

Antes del camino interminable
del puente sobre la sequía,
de la lluvia incesante.

Antes del nombre, del verbo,
de esto, de eso, de aquello
del pronombre y el adverbio.

Antes,
en fin,
del fin.

Que algunas veces te vistes de aeropuerto,
de prisas, de nervios, de besos
tristes o apasionados, pero
en ningún momento habituales,
y siempre con esa odiosa sensación

f  u    g     a      z.

Otras hueles a estación de tren
sofocante, calurosa, abrumada
por verbos y nombres multiplicándose
a tu lado, en un arcén donde los codos
de la duda no te dejan

a.v.a.n.z.a.r

Pero las más de las veces sabes a gasolinera:
nunca estás cuando te necesito
(o me obligas a tomar un cambio de sentido)
y donde, por un poco más de lo que pago,
puedo llevarme un verso prefabricado,
una antología, un best-seller quizá.

!!!!!!!!!!!!